Triste vie...

**Peter Bangkok** · Moldu(e) Nombre de messages: 4 Date d'inscription: 12/05/2007

Peter se promenait les mains dans les poches dans le parc. Il faisait beau, mais il n'y avait pas beaucoup de monde. Il pensait à ses préoccupations du moment, c'est-à-dire si il pourrait trouver suffisament d'argent aujourd'hui, pour acheter son paquet de cigarettes. Il manquait de tabac ces jours-ci, il économisait avec une parcimonie extrême ce qui lui restait, mais il n'y en avait plus pour longtemps. Depuis quelques temps, même si durant des années il s'était convaincu que de toutes façons son destin était de finir sa vie au coin d'une rue, entre une poubelle et un vieux carton, il se sentait plus déprimé que de coutume.
Peter prit un petit caillou, y jeta un rapide coup d'oeil et le lança dans la fontaine du parc. Il éclaboussa la margelle en pierre, laissant une trace un peu plus foncé que le reste de la pierre sur le bord. Puis la trace s'effaça.
Je suis pareil, songea-t-il, j'arrive d'un coup quelque part, je laisse une légère trace et je disparais aussitôt, personne ne se souviendra de mon passage.
Il jeta un autre caillou, dans un buisson.
Je suis invisible.
Il s'assit sur un banc, sortit sa dernière bouteille de bière, la décapsula et la but cul sec. Il prit la capsule de sa bière et la jeta sur des pigeons venus picorer des miettes que des gens avaient sans doute faites tomber en venant manger un sandwich en famille...mais les volatiles ne bougèrent pas.
Koff...même les pigeons ne sont pas foutus de me voir.
Un chat tigré passa devant lui.
Petit, petit, l'appela-t-il, mais le chat passa son chemin.
Les chats non plus...marmonna-t-il pour lui-même en sortant une cigarette et une petite boîte d'alumettes. Il s'alluma la cigarette et se mit à la fumer en marronnant dans sa morosité.
La voilà ma seule consolation...les clopes et les bouteilles ne fuient pas, elles...il regarda son reflet dans la bouteille avec un mélange de tristesse, de lassitude, de la pitié aussi, pour lui-même.
Que le monde est triste...
Peter s'allongea sur le banc et s'endormit, sa bouteille roula sur le sol à côté, sa cigarette à moitié fumée tomba par terre, ce qui eut au moins pour effet de faire fuir les pigeons.